Рожденным в СССР...
Читать все комментарии (5)
Читать все комментарии (5)
offline
1167
5
0
0
Читать все комментарии (5)
offline
572
0
0
0
Популярный хит спустя десятки лет...
Адрес записи
offline
667
2
0
0
Мысли про детские обиды...
Читать все комментарии (2)
offline
1195
5
0
0
Девушки в латексе прекрасны
Всего фото в этом сете: 31
Читать все комментарии (5)
offline
657
5
0
0
Зима зимой, а пятой точкой посветить нужно...
Всего фото в этом сете: 16
Читать все комментарии (5)
offline
728
1
0
0
Девушки и Новый год.
Всего фото в этом сете: 25
Читать все комментарии (1)
offline
696
1
0
0
Роман
— Плохая идея. Просто отвратительная!
— Да я знаю...
— Ну коли знаете, так зачем писать?
— Вы понимаете, моя жизнь полна историй, которые должны увидеть свет!
— По-моему — это ваша голова должна увидеть свет, а не истории.
— Вы слишком суровы ко мне... Вон все сейчас пишут, мода нынче такая. Я же только чуть-чуть, только самую малость! А вдруг кто-то прочтёт мой роман и...
— Не дай Бог!
— Ах, зачем Вы так со мной? Разбиваете все мои надежды и мечты... Ну что же делать ещё, если лезет это из меня?
— Ну, голубушка, то, что лезет из Вас, к литературе не имеет ни малейшего отношения. Когда лезет — это в другое место надо отправлять, а никак не в головы к наивному читателю. А вдруг на пёструю обложку вашей книги польстится подросток? Да Вы психику ребёнку сломаете!
— Донцова вон не ломает...
— Донцова — это отдельный случай! У неё справка есть, ей можно. Да и кто в здравом уме будет её книги читать? Все давно предупреждены. А вот опасность попасть на неизвестную, не талантливую, но очень настойчивую писательницу (из которой "лезет" это) очень велика!
— Вы меня в конец расстроили...
— Лапочка моя! Заинька! Да лучше я Вас расстрою сейчас, чем потом публика и критики смешают Вас с тем, что из вас лезет, и в пыль растопчут! Ну! Ну, будет! Не плачьте! Вот коньяку выпейте. Полегчало? От коньяка всегда легче становится, а ещё рюмочку! Ах! Красота! Сейчас ещё Илья Абрамович к нам придёт... А вот и он, голубчик!
— Добрый вечер, Карл Маркович! Прекрасная Виктория, здравствуйте! Поди опять роман писать надумали? Негодница! Карл Маркович, а Вы как всегда на страже, я смотрю! Есть ещё порох в пороховницах!
— Не говорите, Илья Абрамович! Вот что удумала, голубушка!
— А вас не смущает, что я тоже здесь?
— Ох, извините, как нетактично с нашей стороны! Но мы с Карлом Марковичем это устроили из лучших побуждений! Что это у Вас? Наброски романа? Дайте-ка взгляну... Ах! Неужели... Хмм... Знаете, Виктория... Не пишите больше. Честное слово, нет больше сил и финансов на коньяк!
— Постойте, а при чём тут коньяк? Я же роман писать собралась, а вы мне уже всю охоту отбили своей критикой...
— Как же тут без коньяку - то? Каждый раз, как Вам приходит в голову новое, необдуманное, непосильное Вам и порочащее искусство, занятие — приходит Карл Маркович и открывает Вам глаза на Ваши деяния! Вы расстраиваетесь, пьёте коньяку половину графинчика за раз, а потом прихожу я. Как раз вовремя, чтоб уберечь Вас от ещё больших ошибок и напомнить о нашем плачевном финансовом состоянии.
— Илья Абрамович, а Вам не кажется, что вы с Карлом Марковичем мешаете мне улучшить наше благосостояние излишне навязчивой критикой? Вдруг мой роман полюбят миллионы? Он разлетится огромными тиражами и...
— Вот, опять началось. Виктория, такого не будет!
— Но почему же? Почему вы так упорно мешаете мне своей необоснованной критикой?
— Виктория, оглянитесь... Что Вы видите?
— Нуу... Комната. Моя комната. Вот на окне сидит моя наглая кошка. Стол, на нём коньяк... Ноутбук на столе.
— Дальше?
— Кресло... Ужасное кресло, к слову, зачем я его вообще купила? Вот две картины на стене, я сама их написала. Весьма недурно получилось, Илья Абрамович! А Вы критиковали!
— Да, подсолнухи не дурны! Но присмотритесь лучше. Что вы ещё видите?
— Два стула, диван, потёртый ковёр... Надо его пропылесосить... Книжные полки, гипсовые бюсты, шкаф, на нём спит вторая кошка. Вроде всё...
— Точно всё?
— Точно!
— Вот именно по этому Вам не стоит писать свой роман...
Читать все комментарии (1)
offline
751
3
0
0
Всех с наступающим!
Я обещаю!.. Хотя нет, не так...
Я постараюсь! Уже горячее...
Жизнь наша в мерках вселенной - пустяк,
И обещать ничего я не смею.
Я постараюсь диплом написать,
И постараюсь я не лениться,
Я постараюсь спокойнее стать,
И постараюсь в работу влюбиться!
Кстати её ещё надо найти,
И это сделать я постараюсь!
Ну а пока, не сбиваясь с пути,
Я иду дальше,грущу, улыбаюсь...
Я постараюсь добро сотворить,
Сделать кого-то хоть на день счастливым!
Я постараюсь поменьше грубить
И постараюсь остаться любимой!
Что принесёт нам семнадцатый год?
Будет он грустный, как предыдущий?
Может всё будет наоборот?
Может он будет для нас самый лучший?
Я ничего обещать не могу,
Да и вы тоже не обещайтесь.
Просто гоните прочь серую мглу
И лучше стать, хоть чуть-чуть, постарайтесь!
Читать все комментарии (3)
offline
605
0
0
0
Мысли...мысли...они меня добьют скоро...
Я не любимец Музы, к счастью,
Меня её не тронула рука.
Хочу творить порой, но лишь отчасти.
Я от искусства бесконечно далека...
Я не художник — просто рисовальщик,
Я не поэт, а просто графоман.
Сложу свои пожитки в чемоданчик,
Концерт окончен — расходитесь по домам...
Хочу писать о важном — не выходит,
Хочу я суть раскрыть, но всё не то.
Возможно этот жанр мне подходит —
Я шёлк стихов пускаю на тряпьё...
Прошу, сломайте, кто-нибудь, мне руки,
Чтоб боле не могла перо держать!
Порою задыхаюсь я от скуки
И снова открываю я тетрадь...
Всё просто: не умеешь — зачем браться?
Ну коль взялась, то напиши и закопай.
Зачем как очумелая метаться?
Не стать тебе поэтом, так и знай.
Так голос разума твердит мне бесконечно,
Но сердце всё глаголет о другом:
О том, что наша жизнь так скоротечна,
О том, как всё изменчиво кругом.
Твердит о том, что смена дня и ночи
Достойна тысячи резных, хрустальных слов!
О том, что будет, лишь закроешь свои очи.
О том, как много в этом мире дураков...
Ах, сердце! Оно глупо и наивно!
Оно так верит, что добро сейчас творит!
Мне вновь и вновь становится противно,
Но я пишу, когда душа болит...
О, эта глупая, вреднейшая привычка!
Вот и сейчас я на себя сержусь.
Пока пишу — я прогораю, словно спичка,
Но как закончу — вновь из пепла возрожусь.
Но для чего всё это? Для чего же?
Как можно просто перестать писать?
И холод снова пробирается под кожу,
Лишь начинаю душу я листать...
Но почему бы просто мне не скрыться?
Зачем хочу услышанною быть?
И для чего, зачем хочу открыться,
А не талант фальшивый утопить?
Я не любимец Музы, к сожалению...
Меня её не тронула рука...
И словно в горьком сне себя жалею.
Я от искусства бесконечно далека...
Я за талант не продавала душу,
Я Музе в жертву жизнь не принесла.
Но почему тогда лианы мыслей душат?
А отпускают, лишь став строчками стиха...
Адрес записи
